Si Iggy prend de l’altitude,
Ram de Bush reste les sabots dans l’herbe.
Son terrain ? Le bitume.
Son moteur ? L’instinct.
Son diplôme ? La rue.
Sa lecture ? La vraie vie.
Son importance ? Capitale.
Ram de Bush n’écrit pas. Il observe. Il écoutes. Il renifle.
Il n’a ni drone, ni attache de presse, ni badge dore.
Juste un carnet. un stylo, et des bottes usées
Le genre de gars qu’on voit d’abord… puis qu’on commence à écouter.
Chaque matin, quand French Quarter s’éveille,
il est déjà là. Il prend le pouls : marchés, ruelles,
arrêts de bus, bars enfumés, chantiers et gargotes.
Il parle avec tout le monde. Il oublie personne
Ram connaît les vrais. Les invisibles. Les cabossés
Il donne la parole à ceux qu’on n’entend jamais.
Il capte les colères, les espoirs, les fous rires minuscules.
Il sent e vrai avant que ça explose.
Il n’a pas de bureau climatisé.
Son bureau. c’est un banc, un trottoir, ou un muret.
Son carnet ? Sa mémoire.
Son stylo ? Son téléphone (quand il capte).
Ram de Bush, c’est la plume des bas-fonds debout.
Il ne raconte pas French Quarter.
Il y vit. Il y gratte. Il y creuse
Bienvenue a toi, Ram.
Zoukmag t’attendait.
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